MINAS GERAIS 300 ANOS. PARTICIPE VOCÊ TAMBÉM!

Hoje o acadêmico Presidente Sebastião Camilo Borges nos leva a uma visita ao passado. Vejam que lindo!

Torvelinho

 Sebastião Camilo Borges

 Quando nasci eu ainda não conhecia, não era Minas. Ela mesma já existia mas eu não sabia. Aos poucos, fui crescendo e comecei a entrevê-la pela janela entreaberta, pelo buraco da fechadura, pelo clarão da distância. No voo das andorinhas e no canto do pintassilgo.

 O dia amanhecia cedo com o latido dos cães e o berro dos animais no curral:

 — Ôooou... Ôooou... êêhh vaca... vamu, entra... Aêhhhh... 

As vacas iam entrando, e os tiradores de leite chamando o bezerro para se juntar à mãe:

 — Fortuna... Lustrosa... Bordada... Manhosa... 

— Os bezerros com as orelhas em pé e os olhos bem abertos entravam e já iam fuçando as tetas da mãe à procura do alimento. 

O cheiro do curral, o estrume, o aroma da relva se misturavam no ar rarefeito da neblina das quatro e meia da manhã. Em tempo de frio e geada, como o sol era bem-vindo! O arrebol, com sua energia cósmica, ia inundando toda a fazenda... 

Minas dava início de se mostrar. Depois da tiração do leite, os companheiros tomavam um bom café com bolo de fubá assado em caçarola com brasa, feito no fogão a lenha. Tem que explicar: o bolo era assado em uma caçarola de ferro, na trempe do fogão a lenha e colocava-se uma tampa de lata com brasas bem ardentes por cima. Iguaria da roça, coisa de caboclo caipira.

 — Vamu pra roça, intão! — Acho que lá é que Minas começa. Tem que plantar arroz, feijão, milho e mandioca. Tem meeiro, adjutório e companheiro contratado por dia. Meeiro é assim: te cedo a minha terra procê plantar e nóis divide a colheita. É justo. Adjutório, todo mundo junto unido por uma causa nobre: colher feijão, arroz, café, limpar rego, córrego e esgoto na várzea tem que ser adjutório, porque o serviço é muito pra um só e inté pra uma famia só. Então junta os companheiro, e numas pôcas horas o serviço tá feito.

 — O armoço tá pronto, vem levar cumida pros companheiro na roça, aaannda! — e lá vamu nóis com os balde cheio de tutu, arroz, abobra, carne frita, torresmo, couve.

 E Minas vem surgindo em forma de gente que trabalha, gente que proseia e pita um pito de paia e toma um café de sobremesa. Óia só o carro de boi cantando. Oito junta de boi, um eixo e 16 canzis. Coisa bonita rompendo a cava, carregado de milho! O guia e o carreiro, assim mesmo, rompendo o silêncio.

 Bão demais trabaiá, mas mió de tudo era as festa na roça. Casamento tinha frango assado, broa com carne, limonada de limão capeta, biscoito de porvio, café, leite caramelado. Humm... de lamber os beiço! Tinha viola, dança no chão batido ou no casarão. A cachacinha também tinha sua vez. 

Festa de São João, Santo Antônio e São Pedro! Quem sabe dessa vez arranjo namorada. Passar anel, pular fogueira, guardar um pedacinho de carvão enrolado num papel branco debaixo do travesseiro para revelar a letra do nome do seu futuro amor. 

Visita na casa da comadre ou do compadre — em noite de lua, de preferência — que é pra enxergar o trio. Mas se tivesse sem lua remediava com as estrelas. O caminho estreito, o trio, vai se tornando um linha luminosa no chão e, por fim, quando a vista se acostuma na escuridão enxerga até formiga correição atravessando. Pula pra não pisar e atrapalhar a labuta dos bichinho! 

Tempo da escola. Uma sala só. Um professor só. Um jeito só de aprender. O quadro era negro, mas o giz branco coloria de ensinamentos as cabecinhas dos meninos e das meninas. Também brincava. Bola de meia, piquenique no rio, esconde-esconde, tomar banho no riacho e catá gabiroba no mato. Pegar tanajura, espetar a bundinha dela na ponta do pauzinho e ver a pobre bater asa tentando se libertar. Maldade pura. Estilingue, bodoque, armar laço pra pegar saracura, arapuca pra pegar juriti e visgo pra pegar canarinho. Isso era coisa dos irmãos, eu não gostava. Nem matar passarinho de estinlingada, nunca fui bão na pontaria.

 De noite, cansado, tomava banho não, só lavava os pé. Colchão de palha pra dormir e coberta de lã pra agasalhar. Riqueza sem fim. Antes de deitar, um copo de leite fervido com um pedaço de bolo ou biscoito. A noite passava sem ver. Cedinho, Pai chamava:

 —Levanta, tá na hora! — E era outro dia.

 Em dia de fornada, a casa era tomada do cheiro doce do alecrim do campo, que varria o forno. As Dona chegavam cedinho pra ajudar fazer as massa de pão de queijo, pau a pique, biscoitos de porvio doce e azedo, bolo de fubá, tudo assado na folha de bananeira ou na lata untada com banha de porco. Riqueza sem fim. Franciscona, Chica, Tonha, Maria do Durvá, mulheres de linhagem africana. Cada uma do seu modo, trabalhadeiras e amigas. No fim da tarde, levavam uma capanga de biscoito. Era a paga. Mãe agradecia. 

Fui crescendo, tempo vai, tempo vem, a vida tem que seguir seu trio. Hora de ir pra cidade estudar. Tudo diferente. Mais de um professor, mais matérias, mais saber, mais pensamento. Descobertas, amizades novas. Às vezes, muito longe, outras vezes, muito perto. Mas o juízo de Pai é justo. Pra virar homem tem que trabalhar. Em Minas trabalha é de pequeno, pra aprender a dar valor nas coisa. Tem que trabalhar de dia e estudar de noite. Assim, a mente não tem lugar pro diabo se alojar. De noite, tá cansado e dorme pra descansar. Vou aprendendo e vendo que Minas quer me levar mais longe. Tem outras paragens, outros trios pra trilhar, sem pressa, ansiando por descobrir onde a estrada termina.

 Há um Belo Horizonte no meio das montanhas. É terra de muita gente. De todo tipo, de toda cor. Uns com pressa, outros com menos. Uns mais alegres, outros menos. Uns mais ricos outros menos. Uns mais inteligentes, outros menos. Música, teatro, dança, artesanato, poesia, pintura, tanta arte nessa terra. É aqui que a liberdade se projeta na criação e os corações se dão a mão. É um emaranhado de histórias. Tantas! Quantas? Guimarães Rosa disse: o sertão é dentro da gente. E Minas tá dentro do sertão. E todo mundo que chega traz a brisa do mato, do interno, do que fica bem no ninho do pensamento. E um graveto de memória que seja já serve pra acalentar o sentimento de amor por essa terra que fabrica pensamentos, histórias, caminhões, romances, filosofia, gente que enxerga o futuro, gente que vive no futuro. Gente que tem diamantes, ouro e safira no olhar.

 O Aleijado se escondeu nas igrejas, esculpiu um Deus amadeirado e profetas de pedra pra dizer que nesta terra a palavra tem valor e a justiça será feita. Mesmo moendo a dor nas escuras noites de senzala, o negro lutou, tomou do ferro a força e da altura das montanhas o sonho — ficou aqui acalentando nossas vidas com suas danças e suas doces cantigas, relembrando sua memória espiritual. Mais riqueza sem fim. 

Sigo aprendendo com Minas, senhora de séculos passados, de histórias gloriosas, de casarões assombrados, de igrejas laureadas, procissões clamorosas, de mágica música que embala a saudade de um abraço, de um café gostoso, de uma prosa de sabedoria, de um sentimento invisível de que este lugar é uma terra especial, feita não somente de prédios, estradas, carros, mas de um trem, que só quem viaja nele conhece os vagões.

 Ainda não sei Minas, às vezes ela me escapa, às vezes a pego na esquina, noutras vezes a guardo na parede do pensamento. Ela é eterna, não termina, começa sempre, não tem vírgula, mas reticências. É um torvelinho. E eu me perco nele. Até não me ver mais e ver somente Minas.